Los cumpleaños.
Un año mas de vida,
otra vez se nos cicla la memoria.
Olvidamos lo que queremos cambiar,
y cuando lo recordamos ya pasaron miles de minutos.
Pero no es tarde, seguimos creciendo.
Caminamos bajo la luz del sol y nos sentimos renovados.
Nos abraza la luna, y nos sentimos transportados entre cielos.
Año mas, año menos, siempre titilantes,
cometas que cruzan nuestro cuerpo.
Nos elevamos en la noche,
y en el dia nos callamos las voces internas.
Seres nocturnos,
un año mas, un año mas
asi hasta setenta.
Setenta ha de ser un buen año, para no pisar la eternidad
pero tampoco para dejar de pisar la tierra.
Transformandonos nuevamente, ciclandonos.
Besando el amor,
besando el cilatro y el perejil.
Bebiendo agua de orchata
y recibiendo a los amigos.
Asi infinitamente hasta 70.
Este es mi espacio, el sitio que tiro palabra para que los pajaros de mi conciencia se alimenten, cuando no haya mas libros que leer, volviendo otra vez a su nido rico en alimento de invierno. But dont trust too much my winter, because winter always is limited by the hot sun.
